François Gérard, Thérèse d'Ávila, 1827, Infirmerie Marie-Thérèse, Paris

Frère Jean de la Misère, Thérèse d'Ávila, 1576, Carmel de Séville (portrait réalisé du vivant de Thérèse et en sa présence)

Thérèse d'Ávila (en religion : Teresa de Jesús), née le 28 mars 1515 à Gotarrendura (Vieille-Castille) et morte dans la nuit du 4 au 15 octobre 1582 à Alba de Tormes, est une religieuse espagnole, réformatrice de l'Ordre du Carmel au XVIe siècle, sainte et docteur de l'Église. Mystique dans l'âme et le cœur, elle a laissé des écrits sur son expérience spirituelle qui la font considérer comme une figure majeure de la spiritualité chrétienne.

Thérèse d'Ávila, Bannière de la canonisation, 1622

Thérèse d'Ávila, Le Château intérieur ou Les Demeures.

Dans cet ouvrage rédigé à la demande du Père Gratien pour les carmélites, Thérèse compare le cheminement spirituel à la découverte d'un château contenant de nombreuses demeures, sept en tout, comme des étapes vers l'union mystique.

JHS

L'obéissance m'a ordonné peu de choses qui m'aient semblé plus difficiles que celle d'écrire maintenant sur l'oraison : en premier lieu, parce qu'il ne me semble pas que le Seigneur m'ait donne l'inspiration, ni le désir de le faire ; et puis, depuis trois mois, ma tête est si faible et si pleine de bruit que j'ai peine a écrire, même pour les affaires indispensables. Mais, sachant que la force de l'obéissance peut aplanir des choses qui semblent impossibles, ma volonté s'y décide de bien bon gré, malgré que la nature semble beaucoup s'en affliger ; car le Seigneur ne m'a pas douée d'assez de vertu pour lutter contre des maladies continuelles et des occupations multiples.

Premières Demeures

De la beauté et de la dignité de nos âmes : une comparaison nous aide à le comprendre. Des avantages qu'il y a à reconnaître les faveurs que nous recevons de Dieu. De l'oraison, la porte de ce Château.

Aujourd'hui, comme je suppliais le Seigneur de parler à ma place, puisque je ne trouvais rien à dire, ni comment entamer cet acte d'obéissance, s'offrit à moi ce qui sera, dès le début, la base de cet écrit : considérer notre âme comme un château fait tout entier d'un seul diamant ou d'un très clair cristal, où il y a beaucoup de chambres, de même qu'il y a beaucoup de demeures au ciel.

Considérons donc que ce château a, comme je l'ai dit, nombre de demeures, les unes en haut, les autres en bas, les autres sur les côtés ; et au centre, au milieu de toutes, se trouve la principale, où se passent les choses les plus secrètes entre Dieu et l'âme.

Donc, pour revenir à notre bel et délicieux château, nous devons voir comment nous pourrons y pénétrer. J'ai l'air de dire une sottise : puisque ce château est l'âme, il est clair qu'elle n'a pas à y pénétrer, puisqu'il est elle-même ; tout comme il semblerait insensé de dire à quelqu'un d'entrer dans une pièce où il serait déjà. Mais vous devez comprendre qu'il y a bien des manières différentes d'y être ; de nombreuses âmes sont sur le chemin de ronde du château, où se tiennent ceux qui le gardent, peu leur importe de pénétrer l'intérieur, elles ne savent pas ce qu'on trouve en un lieu si précieux, ni qui l'habite, ni les salles qu'il comporte. Vous avez sans doute déjà vu certains livres d'oraison conseiller à l'âme d'entrer en elle-même ; or, c'est précisément ce dont il s'agit.

De la laideur de l'âme en état de péché mortel, et comment Dieu voulut la faire voir à certaine personne. De la connaissance de soi. Toutes choses utiles, souvent dignes de remarque. De la manière de comprendre ces demeures.

Avant d'aller plus loin, je tiens à vous demander de considérer ce qu'on peut éprouver à la vue de ce château si resplendissant et si beau, cette perle orientale, cet arbre de vie planté à même les eaux vives de la vie, qui est Dieu, lorsque l'âme tombe dans le péché mortel. Il n'est ténèbres si ténébreuses, chose si obscure et si noire qu'elle n'excède.

Ô Jésus ! quel spectacle que celui d'une âme qui s'en est éloigné ! Dans quel état sont les pauvres chambres du château ! Que les sens, ces gens qui les habitent, sont troublés ! Et les puissances, qui sont les alcades, majordomes, maîtres d'hôtels, qu'ils sont aveuglés, et gouvernent mal ! Enfin, puisque l'arbre est planté en un lieu qui est le démon, quel fruit peut-il donner ?

JHS

Bien que je ne parle que de sept Demeures, elles sont nombreuses dans chacune d'elles, en bas, en haut, sur les côtés, avec de beaux jardins, des fontaines, et des choses si délicieuses que vous souhaiterez vous anéantir dans la louange du grand Dieu qui a créé ce château à son image et ressemblance. Si vous trouvez quelque chose de bien dans ces nouvelles de Dieu que, par ordre, je vous ai données, croyez vraiment que Sa Majesté les a dites pour votre joie ; ce que vous jugerez mal dit est de moi.

Cet écrit fut achevé dans le Monastère de Saint Joseph d'Avila, la même année, vigile de la Saint-André, à la gloire de Dieu, qui vit et règne à jamais. Amen.

Thérèse d'Ávila, Le Château intérieur ou Les Demeures (1577 ?) – traduction de Marcelle Auclair, DDB.

* * *

Anonyme, Jean de la Croix, XVIIe siècle

Juan de Yepes Álvarez, Jean de la Croix en religion, l'un des plus grands poètes du Siècle d'or espagnol, est né à Fontiveros, dans une famille aristocratique, le 24 juin 1542. Il devient carme en religion et Thérèse d'Ávila, réformatrice de l'ordre du Carmel, lui demande de prendre en charge l'ordre masculin du Carmel. Il accepte et fonde l'ordre des Carmes déchaux. Il accompagne spirituellement les sœurs du Carmel, avant d'être enfermé par les autorités de l'Ordre qui refusent sa réforme. Il meurt au couvent d'Úbeda le 14 décembre 1591.

Il décrit son expérience mystique dans ses écrits, notamment La Nuit obscure (Noche oscura) et Le Cantique spirituel (Cántico espiritual). Thérèse de Lisieux a fortement contribué à faire connaître sa doctrine.

Jean de la Croix compose Le Cantique spirituel (El cantico espiritual) en prison, à Tolède, entre 1576 et 1577.

Canciones entre el alma y el esposo

1

Esposa

Adónde te escondiste

amado y me dejaste con gemido ?

Como el ciervo huiste

habiéndome herido

sali tras ti clamando, y eras ido.

Épouse

Mais où t'es-tu caché

me laissant gémissante mon ami ?

Après m'avoir blessée

tel le cerf tu as fui,

sortant j'ai crié, tu étais parti.

(traduction : Jacques Ancet, Gallimard, Bibliothèque de La Pléiade, 2012)

Thérèse d'Avila, Jean de la Croix, Œuvres, Édition publiée sous la direction de Jean Canavaggio avec la collaboration de Claude Allaigre, Jacques Ancet et Joseph Pérez, Gallimard, Bibliothèque de la Pléiade, 2012

Christiane Rancé, La Passion de Thérèse d'Avila, Albin Michel, 2015

Thérèse d'Ávila est une figure dérangeante. Sainte et première femme proclamée docteur de l’Église, elle plaît à Verlaine, Marguerite Yourcenar, Cioran, Simone de Beauvoir.

Christiane Rancé, romancière, essayiste et biographe, conte son aventure d'une manière flamboyante, en évoquant le Siècle d’or, celui de l’Inquisition, du pillage des richesses de l'Amérique, de l'exaltation religieuse mêlée à l'obscurantisme.

Thérèse d'Avila, Les chemins de la perfection, Anthologie établie et traduite de l’espagnol par Aline Schulman, préfacée par Julia Kristeva, Fayard, 2015

Où l'on découvre une expérience mystique et le sens de la réalité dans l'Histoire : Chemin de perfection (1566-1567), Livre des Fondations (1573-1582), Le Château intérieur ou les Demeures de l’âme (1577), Relations et Faveurs (1560-1581).

« Moins je comprends les choses, plus je les crois. », écrit-elle.

Patrick Szymanek, Thérèse de l'Enfant-Jésus, 2015

Deux cents litres d'acide sulfurique...

Tout corps plongé dans l'eau remonte. Celui-là, il ne fallait pas qu'il remonte, surtout jusqu'aux gars du maquis.

Franck, mon éditeur, a été très franc.

« Ma petite Hélène – m'a-t-il dit, flingue en poche –, si tu publies ton histoire chez un autre, je serai déçu. Tu ne m'as jamais déçu. »

Franck Romanet du Caillou, c'est toute une histoire. J'étais étudiante en sociologie, je préparais une thèse sur les fondamentaux des romans à deux balles qui font rêver le monde et dont il assure l'édition. Un souper fin, quelques bulles, et je suis passée à la casserole.

Ma thèse n'intéressait personne. Il m'a installée dans une fermette près de Paris. Et de sa chasse.

« Tu devrais écrire, mon petit.

– Je n'ai aucune imagination.

– Raconte notre histoire, je la publierai dans ma collection Passion. »

Avec lui, la passion était courte, dans l'espace et dans le temps, si vous voyez.

J'ai pris un cahier et j'ai commencé.

Deux cents litres d'acide sulfurique...

Une inspiration, une intuition peut-être.

Monsieur chassait. A Rambouillet, au Kenya, à Saint-Germain-des-prés. Une terrasse, une oiselle, quelques bulles. Emballée. C'est pesé.

Les jours de grand vent, il avait son salon réservé. Sage précaution depuis que sur une plage normande sa perruque s'était envolée vers l'Amérique sous les yeux de sa proie frétillante.

Pendant ce temps, je lisais les cinquante manuscrits qu'il recevait chaque semaine. Un seul à choisir pour l'imprimeur. La technique de l'escalier. Mon petit manoir, genre cottage, disposait d'un étage. Il n'avait pas prévu... mais n'anticipons pas. Je lançais la pile de gribouillages et celui qui arrivait le premier en bas était le bon.

Je prenais du bon temps, entre la baignoire immense et parfumée, l'herbe fraîche du jardin et le hamac, en écoutant Kashmir, cet air lancinant de Led Zeppelin.

Led Zeppelin & Orchestra, Kashmir

Le dimanche soir, il se présentait, fidèlement annoncé par ses relents de venaison, il venait chercher son dû, sur le bureau et sous la couette. Il ne restait jamais bien longtemps. Après, je prenais un grand bain moussant dans la céramique dont je ne voyais pas encore tous les usages possibles.

En fait, tout a commencé quand j'ai rencontré Lou. Sur un pont. Je me penchais rêveusement sur la Seine.

« A quoi pensez-vous ? »

Elle avait l'air d'un chien mouillé. Cachemire, déjà. A quoi pensait-elle ?

« A un grand bain chaud et parfumé. »

Je l'ai emmenée chez moi. Bain à l'hibiscus. Thé vert bouillant.

« Racontez-moi.

– …

– Belle histoire ! Si vous l'écrivez, je la publie, je suis éditeur.

– J'ai déjà donné.

– Il vous a prise. Croyez-moi, l'histoire n'est pas finie. Je vous raccompagne dans votre douillet ranch. »

Deux cents litres d'acide sulfurique...

Cachemire me regardait, il a émis un wouof, bof !

J'ai envoyé un mail à Franck : « Notre histoire est finie. »

A l'entrée, au lieu du facteur, c'étaient Sergio et Luigi. Un contrat, et aucun sens de l'humour. Franck avait des relations dans un maquis insulaire et un coffre bourré d'espèces. Ils ont fait trois pas, j'ai seulement fait un signe à Cachemire. L'instant d'après, ils ne respiraient plus. J'avais deux grands congélos, je me suis donné un lumbago.

Le soir, il me call, comme si de rien n'était.

« Tu es prête, mon petit ? Viens comme tu es. On se retrouve chez Regina, la salle est à nous puisqu'elle est à moi, une petite fête entre amis.

– J'ai pris un tour de reins.

– On va danser, tu verras. Et il y a les plus grands. Tu connais Perveroli ?

– Ce foutu lumbago...

– Sergio et Luigi vont passer te chercher.

– Ça m'étonnerait. »

Elle m'a appelé, elle avait l'impression d'avoir fait une gaffe, je suis venu. A l'accueil, Cachemire m'attendait avec Cachou et Chess, il aime bien les chats. Il ne s'est pas levé de sa panière, pour ne pas les déranger, mais en remuant la queue il a ventilé la couche. Il est venu vers moi, il s'est assis, il m'a tendu la patte pour une poignée de mains. Ce qui est bien avec lui, c'est qu'on n'a pas besoin de se baisser, c'est mieux pour Hélène en ce moment.

J'ai entendu un clapotis en haut, son lumbago trempait au chaud. Une friandise pour le chien et les chats. Elle est apparue en haut de l'escalier, vêtue d'un simple peignoir. Elle est descendue douloureusement encore, je l'ai allongée sur le sofa, j'ai toujours sur moi mes huiles essentielles. Je l'ai longuement massée au creux du dos. Un très joli dos, mais en affaires je suis sérieux.

« Vous êtes mon grand Lou superbe et généreux ! »

Elle connaissait ses classiques.

Il allait venir, son flingue en poche, il venait, il était là.

« Hélèèène, je t'ai attendue toute la nuit.

– Je vous prépare un café, un thé ?

– Un doigt de Porto, j'aperçois...

– Un vingt ans d'âge.

– Vingt ans !

– Tout ce qui nous sépare. »

Je n'avais pas d'arsenic, j'arrache les mauvaises herbes à la main. Il a bu son verre, le petit dernier, il a allumé un de ses infects habanos, pour la route, et il est monté. Le palier s'ouvre sur une vaste mezzanine bordée d'une balustrade donnant sur le séjour d'accueil. Lou avait rangé la scie.

« Et notre histoire ?

– Elle est en bas.

– Où cela, où cela ?

– En bas.

– Je ne vois rien.

– Penchez-vous. »

Il n'avait rien vu, Lou est un ébéniste de précision.

Comme l'autre ne disait plus rien et n'avait pas éclaboussé le tapis en s'écrasant comme un puant cloporte qu'il était, nous avons recollé la rampe, et nous avons pris un bain ensemble, à l'aise.

« Tu sais qu'on y tiendrait à trois à l'aise ?

– Lou !

– Je pensais à autre chose. »

Les deux congélos étaient pleins, le ratatiné au tapis sentait le faisandé, il fallait se remuer.

Avec son Phone, septième génération, mon Lou a déniché deux cents litres d'acide sulfurique, livrables dans la journée, avec un supplément, et une carte bancaire. Il en avait une fausse plus vraie que les vraies. Pas de traces.

A midi tapant, le tub était plein. On a vidé la carpette, on a sorti les deux du maquis, on a laissé mariner. Comme nous avions une petite faim, nous sommes allés au Pavillon du Château. On s'en est mis plein la lampe.

Au retour, devant le saumâtre potage, j'ai récité une prière, je suis chrétienne.

Requiem æternam dona eis, Domine, et lux perpetua luceat eis.

Te decet hymnus Deus, in Sion, et tibi reddetur votum in Jerusalem.

Exaudi orationem meam ; ad te omnis caro veniet.

Requiem æternam dona eis, Domine, et lux perpetua luceat eis.

Lou a enlevé la bonde, on a bien rincé, mais l'inox est resté. En plus du toupet, ce dissous avait une fausse dent. Seule relique, on l'a portée à la rivière. Le nickel-chrome ne remonte pas. On est rentré. C'est là que Lou m'a fait l'amour pour la première fois, très bien, d'ailleurs, et la dernière, parce que je ne me souviens plus de la suite.

« Hélène Chatufaud, voulez-vous prendre pour époux Lou de Libellus ?

– Oh oui, oh oui, oh oui !

– Lou de Libellus, voulez-vous prendre Hélène Chatufaud pour épouse ?

– Oui.

– Je vous déclare unis par les liens du mariage. »

Pour le meilleur, en ce qui me concerne.

C'est le capitaine du grand yacht de croisière qui nous a ainsi bénis. Comme il y avait à bord un notaire en goguette, on a fait le contrat : le domaine, le chien, les chats, le sofa et le manuscrit reviendraient au dernier vivant. Avec l'assurance-vie, bien entendu.

Lune de miel. Apiculteur, je suis.

Un soir, elle s'est penchée sur le bastingage, je l'avais rencontrée sur un pont. On n'a jamais retrouvé son corps. En Méditerranée, il n'y a pas de marée.

Le chien et les chats sont dans leur couffin. Ce vingt ans d'âge est une pure merveille. Allongé sur mon sofa, je relis le manuscrit. Deux cents litres d'acide sulfurique, c'est un bon titre.

Tiens, on sonne.

* * *

Remerciements à Laurence Ge qui a fait resurgir ce plan.

Ce soir, sur le sofa de Libellus, nous recevons celui que l'on surnomme la star du Blogchevik, Des Pas Perdus de La Butte.

– Des Pas, enfant difficile, vous êtes renvoyé de la crèche après trois semaines, vous achetez votre première pince à dépaver avec l'argent de poche fauché à un nourrisson bourgeois. Adolescent, vous apprenez le métier dans la rue Mouffetard avant de partir pour les Grands Boulevards, vous commencez à flinguer les graffitis au long de vos randonnées montmartroises : vous révolutionnez le regard que nous portons sur les murs. Aujourd'hui, Des Pas, c'est votre fête !

– Aujourd'hui, c'est mon anniversaire : 71 ans au compteur !

Je ne me plains pas.

Je l'ai fêté avec les collègues, à la pause de midi, entre 16h et 16h 20. Ils m'ont offert un jambon beurre. Oui le dimanche, la pause est plus longue parce qu'il y a moins de clients qu'en semaine . Le patron est un bon bougre, il a mis au pot pour mon sandwich. Il m'a aussi offert un bon de réduction de 10% sur le prix des chaussures de sécurité dont le port est obligatoire.

Je suis chef de rayon depuis 3 ans. C'est grâce au dispositif emploi junior-senior que je ne suis plus au RSA. Je gagne royalement ma vie. Un bon SMIC senior. Grâce au travail en soirée et au travail dominical, je me fais allègrement 500 euros bruts par mois. L'année dernière, j'ai reçu 20 euros bruts de prime annuelle en dépassant mes objectifs de vente. Je suis compétitif, j'aime la concurrence, j'adore les challenges, je suis intrinsèquement un winner ! Je ne me plains pas.

Mon boulot est tellement prenant que je ne vois pas arriver minuit. Je gère le stock et les commandes, je procède à la réception des commandes et à la mise en rayon, je conseille les clients. J'ai décroché ce boulot grâce à ma maîtrise de trois langues étrangères. C'est utile pour vendre la camelote à nos étrangers.

Cette année, je suis devenu délégué du personnel pour la CFDT. C'est bien simple, j'adore négocier, et comme je suis toujours d'accord avec mon patron, je ne me plains pas, le dialogue social est fluide. J'ai conscience que les salariés et le patronat ont les mêmes intérêts depuis je suis allé en formation syndicale à la confédération. J'ai même serré la main de Laurent Berger, un vrai manager. Il faut être réaliste, bordel, c'est la mondialisation !

Le soir, je ne me plains pas, les gars de la RATP me laissent dormir dans la station Lamarck, une des plus profondes de Paris. Je ne souffre pas du froid, ni de la chaleur. C'est juste le couchage qui est un peu raide ! Mais, je ne m'inquiète pas, le médecin de la Croix rouge m'a confié que c'était très bon pour le dos.

Je glisse dans mon duvet, un surplus de l'armée du salut. Je n'oublie pas de régler mon réveil à 5 h. Je me réveille au son de la voix de l'homme politique que j'admire le plus :

« il n'a pas de nom, mon ennemi, c'est la finance... »

Parfois, ça me provoque même un début d'érection !

Bref, à 5 heures du matin quand les derniers fêtards sont rentrés, je prends ma douche au robinet qui est juste situé en bas des escaliers du quai. L'eau froide me revigore. Je mets mes vêtements made in France par camaraderie montebourgeoise.

Je prends l'ascenseur, je sirote mon café en lisant les journaux gratuits. Il me fait rire ce Mélenchon avec son Front de gauche. Le socialisme pépère à la Jaurès, c'est fini ! Puis, je pars au boulot. Une petite heure et demie de marche en toutes saisons et par tous les temps. Je pratique la discipline budgétaire forcée, c'est bon pour la santé, en plus ! Je ne me plains pas. Je suis un citoyen responsable.

Arrivé aux galeries printanières. je prends un café à la machine, 5 euros, c'est donné. Je ne sais plus quel extrémiste anti-européen, pardonnez ce pléonasme, affirme que le passage à l'euro a augmenté le coût de la vie... Je ne me plains pas, mon café est chaud.

Vous savez quoi ? Je me sens privilégié ! J'ai un boulot stable, j'ai un toit ! J'ai un repas par jour à la soupe pop' ou aux restos du cœur ! Que demande le peuple ? J'en suis presque à capitaliser pour mes vieux jours !

Je ne me plains pas. Politiquement, je suis socialiste, transcourant, ascendant opportuniste, toujours majoritaire. A ma sortie de l'ENA, j'étais largué politiquement, disons apolitique. Remarquez, je le suis toujours. Mais, je ne regrette pas mon choix de carrière : pas donné à tout le monde d'avoir une situation stable.

Cette année, je prends la première semaine du mois de juin, en congé sans solde, bien entendu, depuis que le camarade Rebsamen a aboli les congés payés, une vieille mesure bolchevique que la droite n'avait même pas osée réformer. Un vieux machin qui date de l'époque où Léon Blum était l'otage des populistes extrémistes du PCF.

Je participerai au congrès de Poitiers. J'ai réservé mon billet de bus Macron. Je ne me plains pas, en partant de Paris le vendredi soir, je devrais arriver le lendemain en début d'après-midi. Le service public confié aux entreprises, y a que ça de vrai et de performant. En plus, c'est écologique ! Ne me demandez pas pourquoi, je suis pas technicien, mais le gouvernement œuvre pour la transition énergétique.

Bref, le président Hollande, le premier ministre Valls et le docteur Cambadelis peuvent compter sur mon soutien inconditionnel. Ce n'est pas parce que tout n'est pas parfait depuis 2012 que je vais commencer à pinailler ! Comme je dis toujours, sans trop savoir pourquoi, avec la droite, ce serait pire. Je ne me plains pas ! D'ailleurs, c'est bien simple, aujourd'hui, je ne culpabilise plus de ne pas voter UMP ou Républicains en glissant mon bulletin de vote PS !

– Nous vous remercions, cher Des Pas, de ce témoignage émouvant et vivifiant à l'heure où l'on sème le grain des épis de l'espérance, de l'allongement de l'emploi, du rétrécissement de la pansée !

Notre prochain invité sera...

Jean-Marc Ligny, Inner City, J'ai lu, coll. Science-Fiction, 1996 – Illustration : Hubert de Lartigue – la trilogie complète se compose des romans Cyberkiller, Inner City et Slum City.

Jean-Marc Ligny, Nantes, Utopiales 2014 – photographie : Lionel Allorge

Jean-Marc Ligny est un romancier français de science-fiction et fantastique né le 13 mai 1956 à Paris – un émigré en Bretagne.

C'est son anniversaire !

« Au secours ! » crie Maze quand son corps explose.

Soudain, un visage émerge du néant. Maze le reconnaît : c'est lui-même. Son propre clone perdu dans l'abîme virtuel. La Réalité Profonde, là où finissent par s'enliser les Inners hallucinés qui ont débridé leur console. « Allons, se rassure-t-il, Maya va me recréer. »

En effet, Mens Sana, spécialisé dans la récupération des Inners en détresse, a décidé d'intervenir et réussit à contacter Kris, une brune longue et souple. Mais il n'y a plus aucune trace de Maze en cyberspace. Il a quitté la Haute Réalité. Kris arrivera-t-elle à lui faire réintégrer son corps avant que son cœur ne cesse de battre ?

En ce XXIe siècle, le virtuel a supplanté le réel. Un monde où l'on se déplace à des vitesses folles, où l'on joue avec sa propre identité. Où l'on s'aime, même. Au risque de se perdre à jamais...

4e de couverture

Loki crache haut dans le ciel ses paraboles de soufre et de scories qui retombent lentement alentour, grêle indolente et lumineuse. Le soleil à peine levé illumine les panaches supérieurs de l'éruption. L'immense croissant de Jupiter est suspendu comme une faux au-dessus de ce paysage infernal. A l'est, la sinistre fluorescence du tore de sodium jaunit la nuit.

Près de là, un petit vaisseau est échoué, son pilote, Maze, s'est mis à l'abri.

Les Space Guards débarquent, le repèrent et le désintègrent. Il a droit à une seconde chance, à moins qu'il n'y ait un bug en MAYA... La panique envahit Igor – Maze n'est qu'un pseudo, son clone en Haute Réalité.

La plupart des citoyens des pays développés se sont réfugiés dans la Haute Réalité, un réseau virtuel, le royaume infini des Inners. La Basse Réalité est devenue insipide. Paris est une ville fantôme, sillonnée par les rares robots domotiques et municipaux encore en état de marche. Kris est une jeune chargée de mission auprès de Mens Sana, un service spécialisé dans la récupération des Inners perdus dans la réalité virtuelle de MAYA. Lors d’une mission de sauvetage, elle perd son client virtuel, elle se lance à sa recherche en Basse Réalité, elle le retrouve mourant dans les immondices de son studio.

Qui a frappé au cœur du géant virtuel ?

Hang est un petit hacker vivant de trafics minables qui lui permettent de survivre dans Paris et de se payer des virées à Slum City, la banlieue parisienne livrée à la misère et à la violence par un ancien gouvernement paranoïaque.

[Nous avons changé tout cela]

Hang serait-il l'ennemi ? Pourrait-il devenir un allié dans la lutte en Basse Réalité ?

Selon une légende, il existerait une autre Réalité, Jadis, un pays où l'on vit en pleine nature des ressources de la terre et du travail...

Une vision réaliste de la société dans les années 1990... 2015... et au-delà...

La superstructure politique s'est effondrée, les Inners vivent dans un monde de rêve, peuplé de violences virtuelles, où ils sont toujours (ou presque) gagnants, les Outers vivent dans leur bidonville (Slum City), où ils sont toujours (ou presque) perdants.

On pense aux sphères décalées de Philip K. Dick. Un vocabulaire moderne, est-il inédit ? Et en même temps une écriture classique comme au temps des salons du grand siècle.

Bertrand Cantat, Noir Désir, Gagnants Perdants, 2008

Antoine Téchenet, 145 rue Lafayette, in Anthologie, Maisons Hantées, Éditions Luciférines, 2015 – avec Chris Vilhelm, Raphaël Boudin, Quentin Foureau, Jérémy Bouquin, V.F.F. Pouget, Yann Isoardi, Antoine Téchenet, Emmanuel Delporte, Mahaut Davenel, Vincent Tassy, Hélène Duc, Mickaël Feugray, Nicolas Saintier, Floriane Soulas, David Mons, Bruno Pochesci, Jean-Charles Flamion

Antoine Téchenet (photo : Lomig Perrotin)

Naviguant entre différents mondes, Antoine Téchenet s’intéresse aux mécanismes cosmiques qui dirigent notre univers, et plus précisément aux créatures qui vivent tapies dans les interstices des dimensions. Né en 1974, il s’est fait connaître en 2012 pour avoir retranscrit le Culte des Goules de François-Honoré de Balfour, Comte d’Erlette, un ouvrage maudit de 1703 dont le contenu avait été perdu. Passionné d’ambiances post-apocalyptiques, d’exploration urbaine et de cataphilie, il chasse sans répit le fantastique dans l’apparente routine de nos vies. Et parfois, il en fait un compte-rendu écrit…

Qu’elles soient perdues au milieu des bois, héritées d’un grand oncle ou cachées dans la brume, les maisons hantées sont des motifs familiers de l’horreur. Depuis Le Château d’Otrante de Walpole et l’apparition du roman noir anglais au XVIIIe siècle jusqu’au slasher moderne, il est devenu impossible de passer à côté de ces lieux maudits où la réalité se distord.

En hommage à l’intarissable production littéraire et cinématographique qui se plaît à abandonner ses personnages entre des murs de plus en plus étroits, dix-sept auteurs ont proposé leurs huis-clos les plus angoissants. De hautes tours gothiques, un appartement d’étudiant, un motel d’où on ne revient pas… chaque nouvelle présente un édifice dans lequel il serait imprudent de s’aventurer très longtemps. Spectres, démons, souvenirs d’un autre temps et monstres cannibales ont un sens de l’accueil particulier… Alors, comme le disait si bien Dante : Vous qui entrez ici, abandonnez toute espérance…

Des textes inquiétants, violents, insolents, qui n’hésitent pas à s’amuser de nos peurs les plus profondes.

(source : éditeur)

Codex se connecta immédiatement sur son profil CKZone lorsqu'il reçut la notification d'un nouveau message privé. Un message de Bok, qui lui disait avoir mis la main sur un terrain de jeu incroyable, et qui se terminait par un lien internet compliqué, mais où apparaissait dans une gangue improbable de chiffres et de lettres le mot URBEX.

Un jeu de piste posté par un certain Drosera13 – la coqueluche de Marseille pour les homéophiles.

L'Hôtel de Resusci – son nom en urbex, car on n'appelle jamais les lieux par leur vrai nom avant qu'ils ne soient complètement défoncés et devenus sans intérêt – se trouvait au 145 de la rue Lafayette.

Le 145 est un immeuble typiquement haussmannien qui n'éveille aucune curiosité particulière, il en est presque décevant.

A la lecture, on n'est pas déçu. Ça tourne en bouillie, en gargouillis, tout ruisselle de sang et de traînées blanchâtres, tout dégage une odeur effroyable.

Hmm...

Autres œuvres d'Antoine.

Antoine Téchenet, François-Honoré De Balfour, Comte d'Erlette, Le Culte Des Goules – Traité Sur La Servitude Des Ames, Ses Rites Et Caules Et Comment En User, Éditions Mnémos, Ourobores, 2012

Antoine Téchenet, Codex Urbanus, A Vandal Bestiary, Critères, Opus Délits, à paraître le 16 mai 2015

Codex Urbanus aux champs.