Le taxi s'est rangé à six heures, comme prévu, devant l'enseigne Au Blanc-Cass'. Lou de Libellus avait tout prévu, il avait dépensé sans compter. Mimile and his big band ont fini leurs tournées matutinales, a'c eul'z'olives ! pour la route.

Popol, Bébert, Dédé, Gégène, Juju et Riri se sont embarqués sous les étoiles, en ce 31 décembre 2014, avec une caisse de mousseux et un panier de tartines aux rillettes.

Paris était à trois heures et demi, le train ne partait qu'à dix heures de la gare Montparnasse, le monospace nippon filait bon train sur l'autoroute. La bande à Mimile s'est arrêtée contre une glissière d'insécurité.

Un promeneur aurait entendu une explosion, mais les miettes sont muettes.

Des Pas Perdus de La Butte, selon son ordinaire, n'a pas entendu le réveil. Il avait passé la nuit au dépôt avec ses copains de gauche, et, de ce fait, les bus étaient en grève ce matin. Neuf heures trente-cinq. En vingt minutes, sur ses rollers, il serait sur le quai.

Le train démarrait. Il a tenté, selon une rouge coutume, de le prendre en marche, et il a raté la marche. Les jambes broyées, on ne sait pourquoi, il n'a plus donné signe de vie. Un malotru !

Mimile, en sage, avait pris le TGV, qui, ce jour-là, hélas ! pour lui, est arrivé à l'heure.

L'Orient-Express avec tous ses wagons – Lou de Libellus a tout prévu, il a dépensé sans compter – s'élance de Montparnasse vers Brest, au bout du chemin, où l'on fêtera tranquillement le nouvel an, après une flânerie de tout repos – selon le programme annoncé.

Clothilde-Éléonore et son cher Charles-Édouard, Mathieu-Simon, leur fils, et Tahiana, sa chère et tendre, Tsimihahy et son tout petit frère, Tahiry, sont encore du voyage.

Paul-Hervé et Philomène-Héloïse sont au salon avec leur grand Ludovic-Antoine.

Tahiry est aux commandes. Il n'a qu'un an, il est en avance comme son frère aîné.

Là, tout n'est qu'ordre et beauté, luxe, calme et volupté.

Mimile se met au comptoir.

Peu après, Charles-Édouard s'écroule au bar, a'c eul'z'olives, un cure-dent planté dans l’œil droit : il avait un problème avec la boisson. Clothilde-Éléonore s'effondre alors en collapsus et Mathieu-Simon s'étrangle avec un trognon de pomme d'Adam.

Paul-Hervé – peu chanceux dans ses placements – s'étouffe en s'allongeant, avec Philomène-Héloïse, dans son lit inopinément, fortuitement et par hasard, replié tout seul. Ludovic-Antoine en tombe de sa couchette.

Codex Urbanus du Sacré Cœur de Montmartre se noie dans les WC, pourtant fermés de l'intérieur.

Un grand fracas ! Dame Yueyin vient de se fracasser sous des malles de livres mal empilées ; le pronostic vital d'une collection complète de Tolkien, unique sous les latitudes civilisées, est engagé.

Pendant ce temps, son Escargolio réjoui se grille à la chaleur des fourneaux lors d'une excursion suffocante aux cuisines.

En toute innocence, Karine de La Saguenay joue avec les gosses – un jeu taquin qui lui est familier : elle se les envoie en l'air, une fenêtre est ouverte, elle se penche pour les rattraper. E pericoloso sporgersi, c'était écrit sur le grand rouleau.

Mimile, assoiffé, crie : « Laissez-moi descendre ! »

Aline-Idothée de Casablanca s'envole de la terrasse Fumeurs en chantant : « Je plane ! » ; elle avait revêtu la panoplie Papillon livrée par le Père Noël à Tsimihahy ; Fumer tue ; on longeait la Vilaine, l'air de la campagne ne fleurait pas que le tabac.

Erwin « Screwdriver » Lawrence avait été une fois de plus retenu par un nouvel an d'enfer au Foyer du Quatrième Age de Caussade. Il n'a pas digéré les marrons de la dinde.

Et Cath ? Les arpents de neige de son pays l'avait empêchée de rejoindre le convoi funèbre.

Minuit ! Entendez sonner le glas !

Malcolm Mackay, Ne reste que la violence (The Sudden Arrival of Violence), traduit de l'anglais par Fanchita Gonzalez Battle, Liana Levi, 2014

Malcolm Mackay est né et a grandi à Stornoway, dans les îles Hébrides, en Écosse, et c’est là qu’il écrit ses romans. Il faut tuer Lewis Winter, paru en janvier 2013 (Le Livre de poche, 2014), a été choisi par le magazine Lire parmi les dix meilleurs polars de l’année. Comment tirer sa révérence a reçu le prix du meilleur polar écossais de l’année 2013.

Être consciencieux et prendre son boulot de tueur à gages avec le même sérieux que n’importe quel travail ne vous protège pas du dégoût. Depuis qu’il a dû éliminer Frank MacLeod, Calum reste le seul homme de main de Peter Jamieson et cela ne lui convient pas. D’ailleurs, sa décision est prise: à l’occasion de sa prochaine mission il va se faire la belle. En douceur, sans trop de casse. Mais dans le monde du crime organisé, la douceur n’est pas de mise. La seule issue possible serait-elle encore et toujours la violence ? Le troisième et dernier volet d’une trilogie déjà mythique.

4e de couverture

Il ne comptait pas rester aussi tard à son bureau. Il est déjà plus de sept heures. […] Il est comptable depuis trente-cinq ans ; de quoi se résigner à n'importe quoi. […] Richard Hardy est heureux de ce qu'il a.

[…]

Ses clients sont fidèles parce que c'est un comptable fiable, solide, discret.

[…]

Il prend son manteau accroché derrière la porte. Il fait froid dehors. Il n'est pas du tout pressé. Personne ne l'attend chez lui. Sa femme est morte il y a douze ans ; ils n'avaient pas d'enfants.

L'inspecteur Lawrence Mullen et l'officier enquêteur Edward Russell interceptent Richard Hardy : il doit les suivre au commissariat ; il s'agit d'une enquête sur un de ses clients qui utiliserait son affaire légale pour couvrir des activités criminelles.

Depuis vingt ans, David « Fizzy » Waters et Shug Francis tiennent un réseau de trafic de voitures volées, le meilleur dans la ville. Un trafic rentable, mais pas assez au gré de Shug : il veut davantage, il veut s'emparer du territoire de Peter Jamieson, il veut entrer dans le trafic de drogue.

Richard Hardy est gênant.

Calum MacLean a trouvé l'élimination désagréable.

Richard Hardy est dans la fosse. Kenny, l'homme de main qui a creusé à grand peine la terre gelée est abattu par Calum. Il a creusé sa tombe.

Calum veut se retirer du jeu. Discrètement. Les autres, non plus.

William, le grand frère de Calum, doit l'aider à fuir. Avec le secours d'un faussaire. Si Jamieson apprend que William a aidé Calum à fuir, les conséquences seront plus graves que la prison.

Les conséquences... Tout ne s'est pas bien passé, se dit Calum.

Sachez seulement qu'il a pris un train.

Ils ne trouveront pas Calum. Il est parti. Pour de bon. Il est assez intelligent pour disparaître pour toujours. Jamieson lui-même n'essaiera probablement pas de le chercher.

Un déroulement lent – ce n'est pas pour nous déplaire – dans une logique implacable – on fait le ménage avant de quitter les lieux.

Alain Jaubert, Une nuit à Pompéi, Gallimard, 2008

Par une belle nuit d'été, à la faveur d'une fête, trois personnages se glissent au cœur de Pompéi : un homme, le narrateur, et deux femmes, une star de cinéma britannique et une jeune archéologue italienne spécialiste de l'érotisme antique. Dans les ruines des villas romaines, les trois complices se prêtent en toute simplicité à divers jeux amoureux. A la façon des Mille et Une Nuits, ils laissent s'écouler les heures en se racontant histoires et anecdotes qui mêlent les temps anciens aux temps modernes, le sexe antique à celui d'aujourd'hui. La silhouette menaçante du Vésuve plane sur ces scènes et déclenche les souvenirs du narrateur. Des souvenirs liés au volcan, à la ville de Naples, à sa baie et à ses îles enchantées, et qui semblent ponctuer toute une vie pour aboutir à cette nuit pompéienne.

4e de couverture

Réalisateur de nombreux films documentaires, Alain Jaubert est l'auteur de la série « Palettes », diffusée depuis 1989 sur Arte et dans le monde entier. Son roman Val Paradis a reçu en 2005 la bourse Goncourt du premier roman et de nombreux autres prix.

4e de couverture

Aphrodite callipyge, Musée Archéologique National de Naples

Elle est debout devant moi, très nue, très blanche. Elle me tourne le dos. C'est une toute jeune femme à la chevelure frisée et coiffée en longues et savantes torsades. En appui sur sa jambe gauche, la droite un peu levée de façon à créer une légère dissymétrie dans son dos, elle penche la tête sur son épaule droite et tente de jeter un coup d'œil vers ses fesses comme pour vérifier qu'elles sont bien dénudées et tournées vers moi. Et, en effet, elle relève du bras gauche sa grande tunique plissée, découvrant ses jambes, ses cuisses, ses fesses et ses hanches. A la hauteur des reins, deux petites fossettes surmontent l'espèce de vallonnement en fourche qui précède la raie. Chaque fesse se rattache aux chairs de sa hanche par une ondulation délicate puis tombe, bien ronde et pleine, légèrement débordante vers le haut, refermant sa course en se soudant à l'arrière de la cuisse par une nouvelle ondulation. Les deux courbes, bordant et soulignant le bas des fesses, remontent un peu et se rejoignent sous la raie centrale. Dans le creux assez profond ouvert par la jonction de la raie, des anses charnues des fesses et du haut des cuisses, l'ombre est dense. J'aimerais m'approcher, passer la main sur ces chairs lisses et douces, me baisser, embrasser ces reins et ces rondeurs tendres, étreindre ces hanches, regarder de près cette zone creuse et ombreuse, essayer de voir au plus intime de cette région mystérieuse. Interdit de toucher ! Je ne peux aller plus loin. La jeune femme est de marbre et ne répondra ni à mes caresses ni à ma curiosité.

Elle s'est imposée à moi alors que j'observais d'autres courbes, d'autres plis, un autre trou sombre. Pourquoi ? Pourquoi cette figure vient-elle se superposer à ce paysage terrible que j'ai devant les yeux ? J'étais au sommet du Vésuve, je regardais le cratère lorsque cette statue de l'Aphrodite callipyge, « Aphrodite aux belles fesses », cette émouvante statue du musée de Naples, s'est soudain rappelée à mon souvenir.

Il faudrait peut-être commencer par le commencement.

Le Vésuve, son cratère inquiétant, vu d'avion en arrivant de bonne heure. Une envie subite de le revoir de plus près. Un taxi, puis l'ascension sur un large chemin aménagé, avec une cabane : bar, souvenirs, cartes postales et pierres du Vésuve.

Porte d'Italie, il part pour Naples en stop, un léger bagage, il y a de cela dix-huit ans. Le second voyage en Italie fut pour Venise, un autre émerveillement, une autre histoire, un autre roman.

A Naples, Stendhal, Gérard de Nerval, une fille de la nuit dans le quartier de Piedigrotta, la fille au petit chat : « Che vuoi ? », il la suit, une scène très brève, c'était la première fois.

La soixante-dix-neuvième année de notre ère, dans le sud de ce que nous appelons aujourd'hui l'Italie, en plein été, le 24 août exactement, une montagne fertile, réputée pour son vin, ses olives, ses fruits, que les habitants de cette province romaine appelaient Vesuvius, explosa et, en quelques heures ensevelit sous plusieurs mètres de cendres et de lapilli une grande partie de la région située à ses pieds, faisant disparaître villes, hameaux, fermes et luxueuses villas dispersées dans la campagne.

On avait alors décidé de célébrer le passage à l'an 2000 par un colloque, « Pompéi, 2000 ans d'histoire », rassemblant érudits et archéologues venus du monde entier et s'achevant par une fête à la hauteur de l'événement.

Une rencontre : Marina Wilson, la Natacha de Guerre et Paix, le film de Richard Hayes qui l'a rendue célèbre en 1960, alors qu'elle était encore toute jeune. Une rencontre rappelant une rencontre plus ancienne.

Nouvelle histoire, celle d'un jeune homme de dix-huit ans, pilotin sur le Provence, un paquebot faisant halte dans la baie de Naples, chargeant des centaines de pauvres pour les amener en Amérique du Sud où ils espèrent échapper à la misère.

En débarquant au port, il est à peine neuf heures et demie, les panneaux d'affichage électronique de la gare maritime marquent déjà 36 degrés.

[…] Je débouche sur la place. Un petit groupe attend sur le perron du musée. […] Sans doute des archéologues, des historiens, des spécialistes de la civilisation romaine.

Ils sont accueillis par le Surintendant pour découvrir la nouvelle disposition des salles, et en priorité le « cabinet secret ».

Pan donnant une leçon de musique au berger Daphnis, marbre, Ier siècle av. J.-C., collection Farnèse, Musée Archéologique National de Naples – copie romaine d'un original grec d'Héliodore (IIIe-IIe siècle av. J.-C.)

Anna Maria Caprioli, jeune, grande, pulpeuse, guide et commente : une sculpture bizarre, Daphnis, au destin tragique, Daphnis initié par Pan à la musique, et peut-être plus – on voit un satyre poilu, couillu et frémissant sous le prépuce, et un tout jeune homme au zizi de garçonnet, les cuisses écartées.

La réputation sulfureuse du cabinet secret l'a fait interdire au public jusqu'au deuxième tiers du XXe siècle.

Cippe funéraire en forme de phallus, Musée Archéologique National de Naples

Anna Maria nous entraîne vers la seconde salle. Un cippe funéraire en forme d'énorme phallus.

Les scènes érotiques s'exposent de salle en salle. Phallus en érection, fesses rebondies, c'est très chaud. Il fait très chaud. Anna Maria en est ruisselante sous sa petite cotonnade vert amande devenue moulante.

Ils se donnent rendez-vous pour le lendemain soir, à la réception.

Naples, avril 1974. Pluies incessantes. Bord de mer.

– Il faut s'arrêter là, dit l'homme. On ne peut pas continuer ainsi. C'est un vrai déluge.

– Comme tu voudras, dit la femme.

Il y a un grand hôtel vieillot, le MIRAMARE, en lettres d'or sur le fronton de marbre blanc. Au comptoir, un vieil employé poussiéreux, comme le velours rouge de l'ascenseur en panne. Marbres ébréchés, acajou défraîchi, miroir au tain piqueté. Une fissure en zigzag traverse le plafond de la chambre. Dans les couloirs, des photos antiques, jaunies, dédicacées témoignent d'un ancien faste.

On se croirait l'année dernière à Marienbad.

Le temps passe, le béton a remplacé le rivage, les ordures, la nature. Le chemin du Mont Misène est devenu zone militaire interdite. Il y a des trous dans la clôture de barbelés.

Entrons.

Au bout d'un instant, je sentis que mes semelles écrasaient de drôles de choses qui rendaient un son curieux. Je me penchai et je vis que le sol était tapissé, littéralement tapissé, de seringues. Autour des seringues et accrochés un peu partout dans les piquants de genévriers ou les touffes de genêts, des centaines de préservatifs, des blancs, des roses, des jaunes.

Le temps... Seul le Vésuve est éternel.

Et, en redescendant vers Misène et Bacoli, je me remémorai deux épisodes que j'avais vécus en Italie au cours des années précédentes.

[…]

Rome, 1998. Je prépare un film sur David et sur ses Sabines.

Via del Monte Tarpeio. Le chemin vers le Monte Caprino est barré par des barbelés. Un passage permet de se glisser dans la zone interdite. Des garçons s'enlacent, le sol est couvert de seringues et de préservatifs de toutes les couleurs.

Gênes, l'année suivante. Je tourne un film sur Nietzsche. J'ai choisi de refaire tous les itinéraires et toutes les étapes de la vie de ce personnage que j'aime avec tendresse. Il arrive à Gênes début octobre 1881, juste après avoir quitté Sils-Maria.

[…]

Friedrich Nietzsche habite donc Gênes pour la troisième fois et durant six mois, du dimanche 2 octobre 1881 au mercredi 29 mars 1882.

Le dimanche, il va faire un tour dans « son jardin » (Ich war in meinem Garten...), celui de La Villetta Di Negro, détruite lors des bombardements de la Seconde Guerre mondiale. Le jardin est en zone interdite (Divieto di accesso), encore... et encore cette mince couche d'objets vénéneux et à jamais imputrescibles.

Toujours les mêmes questions, et nulle réponse.

J'arrive chez Marina. Elle est prête. Elle m'attendait sur sa terrasse, allongée à l'ombre d'un grand parasol rose, une bouteille d'eau minérale posée sur la table à côté d'elle.

La Villa des Mystères les attend.

1968 ! Ce fut une drôle d'année, chacun sait cela.

Paestum. Une tombe grecque à caisse. Des scènes peintes avec personnages, datant des environs de l'an 480 avant notre ère, c'était la première découverte d'une peinture grecque non décorative intacte.

[…] deux hommes, un jeune qui tient une lyre et un plus âgé, se caressent en se regardant tendrement.

Avec Marina. Nous nous garons près de l'entrée des fouilles de Cumes. L'antre de la Sibylle de Cumes. Virgile... Ibant obscuri sola sub nocte per umbram.

Avec Marina... un vrai savium... la suite est unprintable.

En fait la Sibylle, c'était une vulgaire prêtresse ! Et ce que les visiteurs venaient voir c'était la FEMME ! Et ce qu'elle leur montrait, ça ne pouvait être autre chose que son cul !

Revenons au jour, ou à la nuit venue : la nuit venue, Anna Maria conduit Marina Wilson et le narrateur – vous suivez ? – dans les lieux cachés de Pompéi. Un panier : champagne, assortiment de canapés, gâteaux.

Au lupanar, on lit : Arpocras hic cum Drauca bene futuit denario – ce qui ne se traduit pas.

Et puis : Hic ego puellas multas futui. Ou encore : Vos mea mentula desuerit, dolete, puellae, pedicat culum. Cunne superbe, vale. Et : Ieri nella fica / Oggi nella bocca / Domani nel culo (un charmant poème récent en italien).

Anna Maria a posé la torche allumée sur un socle.

– Mais en fin de compte, demande Marina, comment les Romains vivaient-ils leur sexualité ? Vraiment comme on l'a dit ? Comme on le lit dans le Satiricon ?

– Oui, il faut que je vous donne d'abord un petit aperçu des façons de faire l'amour chez les Romains. Ça se résume par cinq verbes : futuere, pedicare, fellare, lingere, irrumare.

La suite nocturne, à trois, relègue La Philosophie dans le boudoir au rayon des contes édifiants.

* * * à suivre...

Chantal Dupille n'aime pas Giscard.

Chantal Dupille est Aimable.

Tous les Aimables aiment l'accordéon.

Donc Chantal Dupille n'aime pas Giscard.

Ceci n'est pas un syllogisme.

D'aucuns diront – il se dit tant de choses – que nos malheurs viennent de 1974.

Écoutez, lisez Chantal Dupille.

Ce que je vais vous dire, je vous le dis gravement, au nom de la vérité. Notre pays est colonisé, la France est un pays occupé. Aujourd'hui, comme la plupart d'entre vous le sait, il y a des pays, des gens qui ne sont pas alignés et qui refusent ce nouvel ordre mondial anglo-saxon et israélien qu'on veut nous imposer, comme disait Nicolas Sarkozy, de gré ou de force. Bonjour la démocratie ! […] Vous le savez, notre pays est réputé pour être indépendant, esprit frondeur, esprit rebelle – nous avons eu le général De Gaulle qui a incarné si magnifiquement cet esprit d'indépendance au plus haut point ; il a été ciblé, et c'est Daniel Cohn-Bendit qui, en mai 68, est venu le tuer politiquement. Eh oui, l'affreux rouquin, c'est pas du tout un anar, un gauchiste, non, ni un vert, c'est tout simplement un agent d'Israël. […] Le nouvel ordre mondial, c'est le nazisme, […] et un homme comme Manuel Valls sera le parfait ambassadeur, comme Jacques Attali, de ce nouvel ordre mondial. […] Israël est représenté en France par le CRIF.

Prenez 16 minutes et 5 secondes pour écoutez. Sarkozy, Hollande, Valls... C'est de maintenant.

Chantal Dupille, Moi, j'aime pas Giscard, Balland, 1975

Chantal lui botte allègrement les parties vives. Cela fait du bien. Pas à lui. A nous.

Le Canard enchaîné

D'avanies en ratages, Giscard d'Estaing * monte inlassablement, logiquement, pathologiquement dans l'échelle des échecs – jusqu'au barreau élyséen. A la lecture désopilante de ses humiliations, la charité nous inspire la pitié.

* un joli nom d'emprunt, aurait commenté De Gaulle, selon le témoignage de son fils.

Chantal Dupille est née dans l'Oise, d'un père bordelais et d'une mère russe.

Après un diplôme de journaliste et une licence de Lettres Modernes à la Sorbonne, elle se lance dans l'écriture. Un livre sur le mai 1468 des étudiants. Trois autres ouvrages, publiés par Hachette Littérature et Balland. Parallèlement, elle réalise, à l'âge de 20 ans, son premier reportage en vivant parmi les gitans d'Espagne. Elle devient journaliste, notamment à Noir et Blanc, aux Dernières Nouvelles d'Alsace et à FR3 Alsace où elle produit plusieurs documentaires, en particulier sur l'accessibilité des villes aux personnes handicapées (Mulhouse, ville en pentes douces), ou sur les motards (Les croisés de la moto).

Son souci pour les plus démunis l'a conduite à accueillir chez elle des personnes en difficulté, à s'engager dans des associations humanitaires comme la Boutique Solidarité Fondation Abbé Pierre, à partager la vie des plus défavorisés (dans le cadre de reportages ou de conférences), à mettre en place et à animer un centre d'entraide à Marseille.

Chantal Dupille a rencontré la foi dans les milieux chrétiens charismatiques ; sa foi, comme celle des premiers chrétiens, est ouverte, tolérante, incarnée, prophétique, engagée aux côtés des plus faibles.

Elle se dit citoyenne du monde et milite pour une société plus juste, plus humaine, plus fraternelle, où chacun trouverait sa place. Pour elle ce qui compte avant tout, c'est la liberté, la vérité, la justice et la paix.

Chantal, avec le gang

Chantal Dupille, Et l'espérance jaillit du gang, c d, 2014

Ce roman est basé sur des faits authentiques, c'est l'histoire d'un gang de rues dont tous les membres sont morts les uns après les autres. Le héros, Miguel, s'est converti la veille de l'extermination de son gang. A travers ce personnage, c'est l'histoire dramatique d'un gang, et la "résurrection" du héros à la fin, à 16 ans.

Dans la vie, il sera envoyé en Inde comme missionnaire, moi je l'envoie dans son gang ennemi... Fin imaginée, donc !

Chaque événement, chaque mort de gang est basé sur des faits authentiques, romancés, mais en général à partir de documents d'archives de la Police US.

Pour pénétrer dans les gangs, je me suis installée notamment au cœur du Bronx, pendant deux bons mois, et j'ai reçu l'aide de la Police américaine (patrouillant avec les Cops), ainsi que celle de missionnaires évangéliques.

Merci à eux !

Chantal Ève Dupille

Comme le sang gicle partout sur les trottoirs du Bronx, les graffitis jaillissent sur les murs de la ville, à chaque point stratégique, sur chaque wagon de métro : inscriptions énormes, slogans accrocheurs, dessins figuratifs ou apocalyptiques, mots obscènes, phrases incompréhensibles, dédicaces hâtives, plaisanteries grossières, initiales gigantesques, commentaires vengeurs, messages politiques, sociaux, amoureux ou écologiques, tout cela fait partie du paysage newyorkais au même titre que les immeubles éventrés, les cimetières de voitures, les églises pentecôtistes.

Les graffitis, c'est la violence et l'imagination étalées sur chaque mur, une débauche de couleurs et de talents éphémères. Il s'agit d'ailleurs moins de décorer les murs, que de délimiter un territoire âprement disputé et de matérialiser son désir d'exister.

Graffiti adorait voir son nom s'étaler en lettres gigantesques, et il n'avait pas son pareil pour dénicher l'emplacement idéal pour exalter sa personne. Mais, par dessus tout, il affectionnait les wagons de métro qui traversaient la ville de part en part. Ainsi, sa réputation dépassait largement les limites du quartier, du moins le croyait-il.

Les Fils de Satan parcoururent à grandes enjambées la distance qui les séparait de l'entrée du métro, cette case noire qui se dresse à intervalles réguliers dans l'échiquier du Bronx. Comme ils s'y attendaient, l'accès était gardé par un policier qui tripotait machinalement sa matraque et son colt pendu à la ceinture.

Les cinq garçons passèrent avec insolence devant le sergent, et Miguel, volontiers farceur, s'amusa même à lui envoyer un pied de nez alors qu'il regardait dans une autre direction.

– Hé, qu'est-ce que vous fichez ici, sales garnement ?

Visiblement, le policier n'appréciait ni l'allure des kids ni les grands sacs beiges de super-marché qu'ils tenaient en mains. Il voulut les interpeller mais, déjà, les adolescents avaient disparu.

– Sales Portoricains ! grommela l'officier.

Les Fils de Satan gravirent l'escalier quatre à quatre, et ils franchirent les tourniquets encore plus vite.

– Hé, là-bas !

Derrière son guichet, le préposé haussa les épaules. Il n'allait pas risquer sa peau pour quelques resquilleurs !

Les cinq kids arrivèrent sur le quai juste au moment où les portes du métro se fermaient en grinçant.

– Raté ! commenta Graffiti d'une voix rageuse. Au suivant !

Quelques instants plus tard, on entendit un grondement de roues d'acier et une nouvelle rame, longue et bariolée, fit son entrée. Les Portoricains montèrent dans un wagon à demi plein qui, à leur apparition, se vida aussitôt. En descendant, d'ailleurs, quelques voyageurs reçurent au passage, sur la tête, une mixture puante soigneusement élaborée par les kids eux-mêmes. Ils étaient furieux ! Les garçons, eux, savouraient leur plaisanterie ; joie de terroriser, joie de régner en maîtres, joie, aussi, de voir bientôt la ville défiler à leurs pieds.

pp. 75-76

Aimable à l'accordéon, avec le sourire.

Giscard à l'accordéon – le monde est cruel.

Remerciements à BAB qui nous a fait connaître Chantal Dupille, un écrivain hors des chemins battus.

Henri-Jacques Proumen, Gens de la Plèbe, L’Églantine, 1933

Henri-Jacques Proumen, né à Dison, province de Liège, Belgique, en 1879, est un écrivain, et un savant. Il a publié plus de quarante ouvrages et plus de six cent contes.

« A l'exemple de J.H. Rosny, à qui une certaine filiation l'apparente en la matière, Henri-Jacques Proumen écrit, de loin en loin, des récits basés sur l'hypothèse d'une nouveauté insolite dans l'ordre naturel ou scientifique... C'est un scientifique quant à la formation. C'est ici une garantie. Mais comprenez-moi bien. Je ne veux pas dire seulement que son savoir donne au lecteur l'assurance d'être préservé contre toute élucubration incohérente. Je veux dire, en premier, que tout savant professe pour la science un tel respect, qu'il se répugne à jouer d'elle. Ce qui l'occupe, d'une façon dominante, lorsqu'il construit ses romans d'hypothèse, ce n'est pas le jeu même de l'hypothèse ; c'est l'étude de l'humanité. Il est, il demeure presque exclusivement un moraliste... Il veut, plus que tout autre, façonner ses romans d'hypothèse en manière d'apologues, et cela pour situer l'âme humaine dans l'univers des âmes. »

Maurice Renard

« La nature s'est montrée prodigue envers Henri-Jacques Proumen. Elle lui a accordé l'intelligence du savant, la finesse du critique, l'art de l'enseignement, le talent littéraire et jusqu'à la beauté visible. C'est beaucoup pour un seul homme. Avant tout, il est romancier, romancier brillant et de grande envergure... »

J. H. Rosny

Gens de la Plèbe, ce sont des contes, de quelques pages, trente-neuf histoires populaires.

La chemise de noces

Heureux certes, il l'était, ce Colas Soupier, franc du collier et dur à la tâche, Ardennais de vieille souche, bon pied, bon œil, mais veinard avant tout. Et l'on sait que, sans la chance, il n'est pas de bonheur qui tienne. Cette veine, Colas la devait à sa chemise de noces.

Il la tenait de Basile Loumont, fin commerçant et magicien.

Avec les années, la chemise avait tellement été reprisée, rapetassée, rapiécée par sa femme, Lambertine, qu'il ne restait plus un fil de la chemise des noces. Et pourtant, elle gardait son pouvoir magique : au moindre ennui, Basile secourait Colas, il était sa chance.

On disait, le dimanche, autour des verres : – Colas, il a une veine de cocu.

Basile n'était pas un magicien.

Les années passant, le bonheur était devenu le fumet de la cuisine à Lambertine.

Oubliant les vieilles histoires, Colas sourit à sa femme. Puis, ouvrant toute grande la baie, il laissa sa chemise s'envoler au vent d'hiver qui soufflait rude, au large, par-dessus les Fagnes.

Mensonge

Les parents formaient un couple heureux. La mère avait un amant. Son péché ? Elle l'a dissimulé au fils.

Les mains inutiles

La vieille servante choyée par ses rentiers est mise à la retraite, avec une pension : elle devient rentière... et malheureuse... de ne plus servir.

Le rêve du gueux

Longtemps chemineau, il roule maintenant en voiture avec chauffeur, son château l'attend.

Ce n'était qu'un rêve. On le réveille pour le guillotiner : sur la route, il avait étranglé un menuisier qui l'avait traité de chien galeux, alors qu'il ne demandait qu'un peu de travail pour du pain.

Comme un pauvre de Jehan-Rictus.

Les yeux dans le mur

L'inspiration fantastique : dans le mur, ce sont les yeux du narrateur qui le poursuivent, comme l’œil dans la tombe de Caïn.

Et Les pauvres, et tant d'autres. Les personnages viennent du peuple de la rue, de la campagne, de la route. Il y a une morale de la famille, du travail, du pays – non pas sous la francisque, mais en convivialité, fraternité, joie de vivre. Une époque...

La Gigue des gueux

Dame Yueyin retrouvera son cher réverbère, et les amoureux de la tradition remarqueront le port de l'authentique chéchar (qu'on porte en arrière, les jours de fête, pour la joie).